Estou ao lado de Rachel não para provocar, mas para defender o que é real, o que é moral e o que é sagrado — e para mostrar que nenhuma quantidade de poder, medo ou engano pode enterrar a luz da verdade.
Por Rico Mastrogiacomo
Minha esposa, Rachel Mastrogiacomo, publicou seu livro, O Diabo em Roma, no mês passado, dia 3 de dezembro, festa de São Francisco Xavier, padroeiro das missões estrangeiras. Nele, ela relata como um padre católico carismático com uma vida dupla secreta a envolveu em manipulação psicológica e abuso ritual satânico. Através de sua narrativa, ela expõe as correntes obscuras da corrupção clerical e enfatiza a sobrevivência e a resiliência, descrevendo como finalmente encontrou cura em Jesus por meio de Maria e da Missa Tridentina. Ela também explora, pela primeira vez, nossa complexa história vocacional.
Qualquer pessoa familiarizada com o caso da minha esposa sabe que ele envolve indivíduos em posições de autoridade dentro da Igreja. Envolve pessoas em altos cargos. Como era de se esperar, o livro "O Diabo em Roma" recebeu duras críticas — não por ser falso, mas por expor verdades que forças poderosas prefeririam manter ocultas. Temos muitos inimigos, tanto óbvios quanto insidiosos: aqueles que se apegam à conveniência institucional, aqueles que temem o escândalo mais do que o pecado e aqueles que lucram com o silêncio.
Hoje, como seu marido, quebro esse silêncio. Recuso-me a permitir que a covardia, a cumplicidade ou a corrupção fiquem impunes. Estou ao lado de Rachel não para provocar, mas para defender o que é real, o que é moral e o que é sagrado — e para mostrar que nenhuma quantidade de poder, medo ou engano pode enterrar a luz da verdade.
Embora alguns possam interpretar erroneamente minha falta de publicidade até agora como falta de apoio, a verdade é que incumbi minha esposa desta obra para a purificação da Igreja. A publicação de "O Diabo em Roma" deixou uma coisa inequivocamente clara: defender minha esposa e defender a verdade provocará hostilidade. Contudo, embora essa defesa seja necessária e inegociável, Cristo não me dá permissão para responder à hostilidade com pecado. Sou ordenado a lutar pela verdade sem entregar meu coração ao ódio, a confrontar as mentiras sem me tornar prisioneiro da ira. A batalha não é apenas sobre o que é dito sobre o livro, mas sobre quem eu me torno ao dizê-lo — e se escolherei a vingança ou a conformidade com o Crucificado.
Primeiramente, apresentarei aqui minha declaração pública de apoio ao livro "O Diabo em Roma". Em seguida, compartilharei como Cristo, o Homem das Dores, tem atuado em minha vida interior ao longo de muitos anos, no que diz respeito ao Seu mandamento de amar meus inimigos.
Um livro que os críticos não conseguem silenciar.
O Diabo em Roma não é um livro para se ler facilmente — e nunca teve essa intenção. É um livro necessário.
Nesta obra pungente e corajosa, minha esposa, Rachel Mastrogiacomo, rasga o véu que muitos prefeririam manter intacto. Com precisão, contenção e inegável clareza moral, ela expõe uma escuridão que se alastrou dentro da Igreja, não porque a Igreja seja falsa de alguma forma, mas porque o mal sempre buscou corromper o que é sagrado por dentro. Este livro serve tanto como testemunho quanto como advertência.
O testemunho de Rachel é devastador justamente por ser sóbrio. Ela não se entrega ao sensacionalismo. Ela não finge. Ela relata sua experiência com a seriedade de alguém que compreende o peso da verdade e o preço de dizê-la em voz alta. Sua narrativa detalhada revela como a autoridade espiritual pode ser usada como arma, como o abuso psicológico e espiritual pode se disfarçar de santidade e como o silêncio — especialmente o silêncio institucional — se torna cúmplice do mal.
O que torna O Diabo em Roma indispensável não é apenas o que revela, mas por que o revela. Este livro foi escrito a partir do coração da Igreja — não contra ela. Rachel recusa a falsa dicotomia entre lealdade e verdade. Ela compreende, como os santos sempre compreenderam, que a Igreja se purifica não pela negação, mas pela luz. As trevas não desaparecem por serem ignoradas; elas recuam apenas quando expostas.
Como era de se esperar, o livro tem seus críticos. Temos muitos inimigos, e eles não querem que a verdade completa venha à tona. Mas a história nos ensina que a resistência à verdade muitas vezes se disfarça de prudência, unidade ou preocupação com escândalos. Aqueles que rejeitam este trabalho de forma automática muitas vezes revelam mais sobre sua própria relutância em confrontar a realidade do que sobre a credibilidade do autor.
Alguns desses críticos, na minha opinião, estão literalmente em conluio com aqueles que estão sendo citados aqui e se preocupam unicamente em proteger seus mestres por medo, covardia ou chantagem. Isso mesmo, você pode ler essa frase novamente; estou falando sério.
Alguns preferem manter a cabeça enfiada na areia em vez de lidar com as implicações do que Rachel documenta com tanto cuidado. Outros se incomodam não porque o livro seja falso, mas porque é inconveniente — porque ameaça sistemas, reputações e narrativas confortáveis. Afinal, é muito mais fácil e conveniente chamar tudo isso de "pânico satânico" do que reconhecer a cerimônia luciferiana realizada na Capela Paulina do Vaticano na noite de 30 de junho para 1º de julho de 1963, conforme relatado pelo Padre Malachi Martin.
O livro "O Diabo em Roma" desafia implicitamente o leitor a fazer uma pergunta difícil: quem se beneficia do silêncio? A resposta da história nunca são as vítimas. Este livro se junta aos testemunhos que, repetidas vezes, forçaram as instituições a confrontar suas próprias falhas. Como os profetas que a precederam, minha esposa não fala para destruir, mas para chamar ao arrependimento. Sua fidelidade à Barca de Pedro, mesmo ao nomear aqueles que a danificaram, está entre as conquistas mais marcantes do livro.
Quem ler este livro concluirá facilmente que Rachel não o escreveu por vingança ou autodefesa. Ninguém saberia nada do que aconteceu se ela não tivesse contado a história. E apesar do que esse punhado de críticos pusilânimes e ineficazes publica aleatoriamente online, a narrativa de Rachel é verdadeira. É irrefutável e nunca mudou. Ela está atualmente suportando zombaria pública, ataques incessantes e falsificações não por si mesma, mas por amor à Santa Madre Igreja e preocupação com aqueles que ainda são explorados nessas mesmas práticas imundas e diabólicas.
Em última análise, O Diabo em Roma é um ato de esperança. Insiste que a verdade ainda importa, que as vítimas ainda importam e que vale a pena lutar pela Igreja — não fingindo que o mal não existe dentro de seus muros, mas recusando-se a deixá-lo oculto.
Este é um livro que precisava ser escrito. E, uma vez lido, não pode ser deslido.
Amor pelos meus inimigos: um mandamento do Evangelho vivido na escola do sofrimento.
O mandamento de amar os inimigos está no cerne do Evangelho e no ápice da vida moral cristã. Não se trata de uma exortação sentimental, nem de um apelo à fraqueza moral, mas de uma participação no próprio amor de Cristo — crucificado, rejeitado e, ainda assim, misericordioso. Poucos ensinamentos de Nosso Senhor são tão difíceis de viver, especialmente quando a injustiça atinge aqueles que mais amamos. Para mim, essa luta tornou-se intensamente pessoal devido à oposição e à perseguição que minha esposa e seu livro enfrentam.
As palavras de Cristo — “Amai os vossos inimigos, orai pelos que vos perseguem” — são claras; mas a clareza não facilita a obediência. Quando a hostilidade é persistente e pública, o coração naturalmente busca autojustificação e retaliação. A tentação não é apenas defender a verdade, o que pode ser necessário, mas endurecer-se interiormente contra aqueles que a ela se opõem. É aqui que a batalha espiritual é travada — não apenas em palavras faladas ou escritas, mas nos movimentos ocultos da alma.
Fiódor Dostoiévski compreendeu essa batalha com um realismo doloroso. Em Os Irmãos Karamázov, o Padre Zosima ensina que o verdadeiro amor cristão não é simplesmente um amor abstrato pela “humanidade”, mas um amor concreto por pessoas reais, muitas vezes profundamente falhas e até mesmo hostis. Ele adverte que amar a humanidade em teoria é fácil, enquanto amar o próximo que nos fere é quase insuportável. Cristo não nos pede para amar uma ideia. Em vez disso, Ele nos pede para amar as pessoas específicas que nos causam a dor.
Dostoiévski também expõe a verdade incômoda de que o ressentimento muitas vezes se disfarça de retidão. Amar o inimigo, em sua visão, é aceitar a responsabilidade pelo estado espiritual do mundo, começando pelo próprio coração.
Essa constatação me toca profundamente. Quando o trabalho da minha esposa é deturpado ou atacado, sou tentado a ver os responsáveis apenas como adversários. No entanto, Dostoiévski me lembraria que a linha entre o bem e o mal não se estende apenas entre lados opostos, mas atravessa cada coração humano — inclusive o meu.
O que isso significa? Significa que, mesmo defendendo minha esposa e a verdade, ainda sou chamado a proteger meu próprio coração da corrupção pelo ódio. O erro deles não me dá permissão para deixar meu coração endurecer.
Simone Weil aborda o mesmo mistério de um ângulo diferente, com uma clareza austera. Ela escreve que o amor ao inimigo só é possível através da atenção — um olhar radical e desapegado que renuncia à necessidade de dominar ou de ser justificado. Para Weil, o sofrimento despoja a pessoa de ilusões e expõe sua impotência. Quem sofre injustamente é tentado a agarrar-se à força, mas o verdadeiro amor consiste em consentir com a fraqueza sem consentir com a falsidade.
Este é um ensinamento severo. Amar os inimigos, sugere Weil, é permitir-se ser ferido sem deixar que a ferida se torne fonte de ódio. É aceitar que somente Deus vê plenamente, julga com justiça e redime perfeitamente. Nesse sentido, amar meus inimigos em meio à perseguição profissional da minha esposa significa renunciar à exigência de que o mundo reconheça nossa inocência ou recompense nossa fidelidade. Significa confiar nossa causa a Deus, mesmo continuando a falar a verdade com firmeza e integridade.
Nem Dostoiévski nem Weil oferecem consolo na forma de respostas fáceis. Ambos insistem que o amor ao inimigo passa pelo sofrimento. Contudo, ambos apontam, implícita e explicitamente, para Cristo como a realização desse paradoxo. Na cruz, Cristo não desculpa o mal, Ele o absorve. Ele não invoca julgamento; Ele ora por perdão. Ao fazer isso, Ele revela que o amor é mais forte que a injustiça — não porque a ignore, mas porque a vence por dentro.
Sob essa perspectiva, a perseguição em torno do livro de Raquel torna-se não apenas uma provação, mas um teste de discipulado. Permitirei que a raiva molde minha alma, ou permitirei que o sofrimento, unido a Cristo, a purifique? Buscarei a vitória sobre meus inimigos ou a conversão deles? Essas perguntas não podem ser respondidas de uma vez por todas; elas devem ser respondidas diariamente, muitas vezes dolorosamente.
Quando o livro de Rachel é publicamente criticado ou deturpado, minha primeira reação costuma ser sentir raiva e querer revidar com palavras duras. Defendê-la e defender a verdade é bom e necessário. Mas o teste espiritual vem depois: continuo remoendo a ofensa em minha mente, julgando os motivos daqueles que a atacaram e secretamente desejando-lhes mal ou humilhação? Ou escolho parar, orar por eles e pedir a Deus que corrija o que é falso, sem deixar meu coração se endurecer?
Escolher o segundo caminho não significa renunciar à verdade. Significa recusar-me a deixar que a injustiça me transforme em alguém que não sou chamado a ser.
Amar meus inimigos não é, portanto, um sentimento que posso fabricar, mas uma graça que devo pedir. É uma decisão renovada cada vez que o ressentimento surge. É uma oração oferecida por aqueles que se opõem a nós, não porque mereçam, mas porque Cristo ordena — e porque, ao fazê-lo, Ele nos aproxima de Seu Sagrado Coração.
O Evangelho não promete nenhum triunfo terreno para aqueles que amam seus inimigos. Promete algo muito maior: comunhão com Cristo, libertação do ódio e participação num amor que redime até mesmo a perseguição. Ao escolher este caminho, por mais hesitante que seja, deposito minha esperança não na vindicação, mas em Deus, que somente Ele revela a verdade e transforma o sofrimento em graça.
O Leão e o Cordeiro
No fim, alguns podem ver essas duas reflexões como contraditórias, mas essa mesma dicotomia é a realidade para a qual Jesus me chamou. Como marido que defende minha esposa e a verdade narrada em "O Diabo em Roma", sinto o chamado para rugir, para confrontar o mal com ousadia, para resistir à corrupção com a coragem que o próprio Cristo demonstrou como o Leão da Tribo de Judá. Contudo, também sou chamado a ser o cordeiro silencioso, levado ao matadouro, a suportar os ataques dos meus inimigos sem deixar meu coração endurecer, a responder não com vingança, mas com paciência, humildade e oração.
Viver plenamente nessa tensão — defender a verdade sem entregar minha alma — é a realidade de seguir a Cristo em um mundo onde a luz e as trevas colidem. Este é o caminho que escolho trilhar, hesitante, mas fiel, confiando que Aquele que ruge e sofre, que julga e perdoa, fará todas as coisas novas no Seu tempo. Nesse espírito, escolhi romper o silêncio.
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Autor
Fonte - crisismagazine
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